Que saudade pequena esta, que ultrapassa os limites da razão…
Que sentimento este que não se vai junto aos ventos da imaginação…
Que paciência esta que sempre espera o perdão…
Que desejo ardente este que me prende ao teu coração.
Você, luz que ressalta ao inferno,
Calor que aquece o inverno.
Menina, horizonte azul distante,
Obscuridade que ultrapassa as vidraças da solidão.
Teu amor, magnifico amanhecer estrelado,
Rua de ladrilhos pintados. Cores, sabores, calores.
Garota dos olhos fundos, pequena guerra sem paz,
Grande peixe fora d’água, minha felicidade fugaz.
Que saudades que tenho, de ti, de tudo, de nós.
Óh, velhos outonos passados, mortos na ideia de um recomeço sem fim,
Óh, velha amante, dos sonhos flutuantes, dos reluzentes olhares,
Do suor derramado sobre os lençóis de cetim,
Do amor jogado no canto do botequim.
Óh, querida, agora apodrecida no fundo do meu peito,
Lhe desejo paz, e assim meio sem jeito, um adeus apertado.
Um tchau, tchau do homem desprezado que tanto te amou…
Um escritor nunca esquece a primeira vez em que aceita algumas moedas ou um elogio em troca de uma história. Nunca esquece a primeira vez em que sente a vaidade no sangue e começa a acreditar que, se conseguir disfarçar sua falta de talento, o sonho da literatura será capaz de garantir um teto sobre sua cabeça, um prato quente no final do dia e aquilo que mais deseja: seu nome impresso num miserável pedaço de papel que certamente viverá mais do que ele. Um escritor está condenado a recordar esse momento porque, a partir daí, ele está perdido e sua alma já tem um preço. -Carlos Ruiz Zafón
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