Escritas tolas, palavras chulas, balbucias transcritas a um papel sem cor. Nada se reflete por esse espelho negro, moldado ao tamanho exato da solidão, manchado por gotas vermelhas de sangue. Os sentimentos transbordam do peito, caem sobre as rosas brancas, mancham o tapete de veludo, riscam os discos de vinil, rompem laços e transformam tudo em nós. Estes que apertam, sufocam as mãos calejadas, cansadas, mortas de todo um dia. A caneta pulsa sobre a mão, parece ter vida própria, escreve sobre tudo e fala quase nada. Em silêncio ela trabalha e exala cheiros tremendos. Será magia ou sentimentos?
Textos sem nexo, parágrafos, pontuações. Meras palavras caídas sobre um maço de papéis brancos, nulos, sem vida alguma. Quanto vale um poema qualquer, de uma pessoa qualquer, com alguns pensamentos quaisquer? Nada, nem mesmo um pedaço de céu ou uma rosa amassada.
Sempre gostei disso, dessa tal confusão de pensamentos, ilusões, sonhos despedaçados. Sempre quis ter um bloquinho e uma caneta ao lado. Sempre gostei de rimas sem coerência, cor sem beleza, queda sem chão, pássaros de outras criações, anjos sem corações.
A noite se aproxima, o céu se escurece, a inspiração não chega e os pés não se aquecem. Sinto frio por toda a alma, quero escrever textos bonitos, mas insisto e não consigo. Duas ou três linhas são escritas e isso é o máximo que sei fazer. Falei sobre mendigos apodrecidos e gritos ao entardecer. A poesia foi dormir, então, isso foi o que consegui produzir.
Sou uma estátua moribunda, pedaço do “não viver”. Me sinto como um leitor que não sabe escrever. Pobre de mim que ama aquilo que não pode ter.
Tainá Manzoli. 23/05/2012
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