O sol foge.
Não espera, não tolera
Simplesmente borra o brilho da manhã.

O sol fere.
Entra, se habita no peito
Na carne fria e sem jeito
Vira pólvora. 

Um dia, um instante,
Um avesso tão complexo
Que distingue o concavo do convexo.

A chama que derrete o olhar
Se remete ao incêndio no patamar.
Com um lápis, nem mesmo o desenho mais singelo
Transcreveria ao céu, um raio tão fugaz e belo quanto o sol.

O suor, a lágrima, o lago
Escorrendo, esvaindo, secando.
Do alto da montanha, nem mesmo o vento revolto
Abre lugar ao inverno.

Um tempo rude, passageiro
Feito a pincel para quem teme o inferno.
Mais um dia e pronto,
Um estrondo e uma explosão.

O sol vence.
Tudo quanto era valente
Se dilui na chama, quente, quente…
E agora, quem é valente?

Não atente, não ostente…
Se aquete, se apresse…
Na lama, o inferno prevalece. 

Quem vence?
Quem vence?
O pobre inocente?
Quem é inocente?
        (…) 

  Tainá Manzoli. 29/10/2012