Uma guerra em vinte e três minutos.

Posted on quinta-feira, 15 de novembro de 2012 by Unknown


Vinte e três minutos,
Estamos falando de exatos vinte e três minutos.
Por onde começar para desvendar 
As faces dum mundo mais justo?
Como alcançar o alto da montanha
Sem asas pra voar?
O tempo curto se faz de surdo.
O barulho constante não se rebaixa à paz,
Não se vende e não se troca ao amor.
O instante sereno vai de longe
Espiando a tensão do momento. 
Vinte e três minutos,
Seis mortes por segundo,
Cem olhares de espanto
No fundo da vila.
Por que abaixar-se no solo
Se o veneno escorre por onde pisas?
Como sentir o vento entrando no pano
Se as roupas estão em decomposição?
Mas, o céu é pouco
O além já não contém estrelas cadentes.
O pedido dum abrigo foi-se embora
No brilho da criança que chora.
São vinte e três minutos,
Acabando com a imagem da nação.
As armas que hoje lutam
Amanhã apodrecem na imaginação.
“Meu filho aqui estivera,
Brigando de primavera à primavera,
Crendo na liberdade dos homens
No anil da bandeira do Brasil.”
Mas o riacho 
Morto na desgraça
Insiste em padecer
Sobre o solo infértil.
Foram corações ao alto,
Sentimentos deixados
Sobre esperanças fiéis.
Foram lutadores, heróis de cinema
Que ganharam a batalha de sangue à sangue.
Vinte e três minutos
E, nada mais.
Brasil, estampado entre as feições de todos…
Óh, pátria tão amada!

Tainá Manzoli. 15/11/2012

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Desta vez o culpado sou eu.

Posted on quarta-feira, 14 de novembro de 2012 by Unknown



Desta vez você senta,
Observa o vento que pensa graciosamente.
Agora é tarde, mas teus lábios rachados
Ainda têm o dom de amedrontar.
Nada se encaixa ao brilho das estrelas,
Nada se compara à grandeza da natureza.
O eco distante, volta como flecha ardente
E para na ponta do coração.
Desta vez você grita baixinho
Como se a saudade fosse o destino.
Uma voz fina e rouca se exala
Perdendo-se na imensidão do nada.
A lua em sua eterna fuga não mima 
Os pássaros lá de cima.
Entre tons de árvores e flores 
Os sussurros se fazem breves
Chagando ao ouvido como preces.
Desta vez, você destemida
Derrama sobre o vestido uma lágrima.
Meus braços alvoraçados tendem a agarrar-te
Mas novamente, o desejo se torna vasto num abraço perdido.
Depois, teus olhos cintilantes como diamantes
Se revoltam para mim.
Já que nada fiz 
Nada poderei fazer.
Deixei ao som do desapontamento
A sombra dum amor de verão.
Desta vez, o culpado sou eu
Enquanto o riacho destemido deságua
Na boca dum adeus. 
Tainá Manzoli. 14/11/2012

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Doce.

Posted on terça-feira, 13 de novembro de 2012 by Unknown


É doce quando o mar
Vai além do papel de crepom,
Sendo admirado por olhares
De leste a oeste.
É doce quando a noite baixa
Trazendo faces nunca vistas.
As estrelas felinas
Sempre à espera, realçam eternidades perdidas.
E os anjos riem, os céus alegram-se com arco-íris.
É certo que talvez o amargo escorra por um sorriso
Se apodere na lágrima mais ardida.
É certo que a vida não regride partidas
Porém, a partida se faz de saudade na emoção de um reencontro.
E os ventos cheiram à amor, têm nas mangas as cartas da charada.
É doce depois que o açoite não procura novos corpos,
Depois que o tempo mostra quem é o dono da sorte.
É doce, porque no final se morre
Como se tudo não passasse de um barco à deriva
Vagando na imensidão constante da sobrevivência.
E os segundos se esgotam, acompanhando novas eras que entram pela porta.
Agora a velhice enche a alma
Na mais profunda juventude que segue. 
Somos o doce da ausência, da vela que se apaga na noite escura.
Tainá Manzoli. 13/11/2012

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Humilhar.

Posted on sexta-feira, 9 de novembro de 2012 by Unknown


Pisa no pão,
na roupa em que vestes,
no amor que prevalece.
Pisa na razão,
no homem da esquina,
no quadro de retalho.
Pisa, esmaga a flor
a areia movediça,
o pente da penteadeira,
a paz da menina.
Rasga, dilacera, culpa, machuca
Mas depois não espere o perdão.
E, neste mundo, como sobreviver
com a culpa transbordando ao chão?
Pássaro preso não canta…  
desencanta,
morre na própria pulsação.  
Tainá Manzoli. 09/11/2012

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Versos de bolso.

by Unknown


E quando falo de amor
Não sei se sinto ou se omito. 
Porque o sentimento é tão infinito
Que sufoca…

—Tainá Manzoli. 09/11/2012

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Amor.

by Unknown


O amor está no quarto
jogado sobre o retrato
da mulher de cabelos negros.
Independente se diz algo ou não,
com toda certeza, traz algo de bom
pro coração. 
Porque, amor que vem doce
chega aos lábios feito mel,
proporcionando feitiço e um misto de sutilidade e ardência. 
Feliz daquele que possui paz
e um sentimento tão bem feito nos ombros, pois
o amor está na impontualidade do destino
acima de tudo, entre uma voz e um olhar.
Tainá Manzoli. 09/11/2012

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Depois de tanto, ainda sou desencanto.

Posted on terça-feira, 6 de novembro de 2012 by Unknown


Jogo-me sobre traços de um furacão, pois não há nada a ser dito. Sento-me numa poça de lágrimas sem dono, como um cão a procura de água.
Depois de tanto desafeto, o que há além do mar, senão as ondas que não atingem a visão? O que há, depois da música que não forma mais canção? Bem, não há coisa alguma.
O lar, na rua desconhecida, não abriga mais corpos imundos. O bar, na esquina, não retrata mais a vida dum moribundo. Tantas fotografias jogadas ao vento, com um sentimento estampado. Tantas esperanças que hoje, observando bem, falharam.
O olhar da moça na janela nunca veio. O amor de verão jamais deixou seus rastros na porta de entrada. Somente o pecado, a solidão, a insatisfação e o remorso voltaram ao ponto de chegada. Sabemos que borboletas gostam de jardins bens cultivados, portanto, talvez tudo o que exista dentro de mim seja tristeza.
O sol, nunca mais foi o mesmo. O ar nunca mais entrou pelas narinas lavando a alma. Os pés se cansaram e eu tirei os sapatos um pouco.
Sentei às margens dum reflexo desconhecido. Apreciei o luar estremecedor.
Após tanto tempo, digo, que talvez não exista amor. 
O navio de papel naufragou num copo d’água. A paz caiu da nuvem. A porta enguiçou sem jeito… 
Não há nada a ser cultivado. O problema morreu de velho, num mesmo verso desleixado. 
… Ainda assim, chorei. 
E chorei sendo menino.
E chorei sendo somente um grão de areia…
Uma desculpa na hora errada.
Pois só era isso. Eu era abismo e mais nada. 
Mais nada.
Mas, nada.
 
… E nunca fui.
Mesmo que por horas, me sentindo
Grandioso como o mundo.
Me sentindo esperto para abraçar o incerto.
E eu nunca fui nada.
Só mágoa. E como dói.
Tainá Manzoli. 06/11/2012

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Uma chuva não é chuva, até que lhe digam que é uma.

by Unknown


Um furacão não significa nada,
Desde o momento em que alguém diz:
“Que pena… destruiu nossa casa”. 
Um raio não aumenta o ibope
Nem o medo da tempestade
Desde o segundo em que algum ser de má vontade
Nos impõe regras.
“Não fique por baixo de árvores enquanto chove.”
Um sentimento não mata o futuro
Nem mesmo exala muito barulho.
O amor vale a pena
Até o dia em que sem razão, indagam:
“Você vai usar o coração? Pobre perdedor. Vai se afundar na lama do abismo.”
Um beijo não mata a inocência
Uma guerra não traz a paz de volta.
Uma saudade não é motivo o bastante
E, a lágrima as vezes se revolta.
Dirão que televisão faz mal
Que paixão é desigual
Que morte não espera a hora.
Mas, enquanto todos estavam silenciados
Era impossível distinguir o bem do mal.
Um homem era apenas um homem
E um sapato apenas um sapato. 
Nunca se sabe de nada,
Até que lhe digam
Quem é o dono da palavra.  
Uma chuva não é chuva
Antes da afirmação:
“Esta a chover!” 
Somente depois.
Por que depois, alguém disse,
E não há como contrariar.
… Mesmo com um sol de rachar o nariz. 
Tainá Manzoli. 06/11/2012

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Partida.

Posted on domingo, 4 de novembro de 2012 by Unknown


Fecharam-se as portas
Acabaram-se os afetos.
Tudo que engrandecia os olhos
Exalou-se numa lágrima.
A tristeza, vinda sem avisar
Sucumbiu a alegria,
Causando transtorno 
E uma melodia fraca, degradada.
Já fazem tempos desde quando
O último pássaro da paz 
Pousou na janela
Anunciando tua chegada tão bela.
Já fazem anos que teu canto
Encantando o pranto
Não é sentido com o peito.
Tudo tão sem jeito, me ocupa o tempo
E então, não me lembro mais da risada.
Sinto o vento esbarar na pele
Como se teus dedos desdobrassem meus cabelos
Sinto o som constante do sino
Como quando tua voz explodia em rimas.
Sinto muito.
A porta enguiçada não cala tua partida.
Seus sapatos sempre atrasados batiam-se contra o tapete
Disso não me esqueço.
Mas, que fazer quando o tempo não para
E a saudade encalha num dos lugares mais bonitos do coração?
Anjo perdido, sei o que digo
E após tanto frio e ressentimento…
Eu ainda o amo.
Tua partida matando minha vida
Ainda machuca como espinho no dedo.
Mas minha paz gritando, vibra destemida:
EU AINDA O AMO!
Tainá Manzoli. 04/11/2012

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Confusão de ri-mas.

Posted on quinta-feira, 1 de novembro de 2012 by Unknown


Quem ri, rimas inferno com caderno, 
Eterno com modesto,
Flagelo com marmelo.
Quem rima, ri mais como um dia descoberto
Um sorriso moderno
E um inverno externo. 
Quem entende, estende seu pensamento a lugar nenhum
Chegando a uma conclusão incomum.
Quem ri, ri como uma rima risonha,
Quem rima, rima como um homem que sonha.
Quem não entende, fica relendo
Pensando em matar o autor deste verso.
Ri-mar…
Rir e amar, de frente ao mar
Num segundo onde o riso profundo
Vai além do fugaz.
Ria mais!
                         Tainá Manzoli. 1/11/2012

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Conotação.

Posted on terça-feira, 30 de outubro de 2012 by Unknown


A lua com sabor de queijo,
O peixe com o saber da razão,
A vida com gosto amargo,
O amor caindo ao chão.
Conotação, misturando um fato e um retrato
Transmitindo num poema singelo
Tudo quando há de mais raro e belo.
O sol, desmoronando pela janela
Se fazendo vivo aos olhos da donzela.
A lua, nua e crua, insinuante
Igual chuva sem trela.
Conotação, mais que imaginação.
Uma complexidade refletida em simplicidade.
… O vento tirou a flor para dançar,
O momento, fluiu sem pensar.
Com sentido, ou não
A palavra não precisa de explicação. 
Uma ficção tão bem produzida
Que horas da vida, pensamos
Se estamos desfrutando da realidade
Ou apenas flutuando sobre uma nuvem de algodão.
Conotação… 
Dita com mais clareza, seria:
A linguagem da alma.
Tainá Manzoli. 30/10/2012

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Escrever.

by Unknown


Escrevo para alguém que não vê,
Não lê, não observa a melodia
Escrevo pois só assim, terei a certeza
De que o trem passou, mas deixou uma saudade.
Talvez, a mais bonita de todas,
A mais culpada e pura que há.
Escrevo como quem admira o céu
Sem pretensão de tocá-lo,
Como o verso mal acabado.
Cuspa sobre a tinta preta, lambuze estas palavras bonitas
Mas lembra-te que a verdade é uma só.
Num dia o pássaro pousa, no outro vai.
Vai solto com o vento, mas, leva o conhecimento de um amor.
Escrevo como quem se redime aos prantos
Porém, sem encanto, sem barulho… 
Apenas assim, pelo simples fato de não enxergar beleza em tudo quanto é barato.
Escrevo para voar e admirar o medo entrando pelos poros
Numa relva suicida. 
Escrevo para alguém que não me lê,
Mas que me conhece tão bem, a ponto de decifrar-me…
Porque o mundo é breve, e a alma, mais ainda.

            Tainá Manzoli. 30/10/2012

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O sol de cada dia.

Posted on segunda-feira, 29 de outubro de 2012 by Unknown



O sol foge.
Não espera, não tolera
Simplesmente borra o brilho da manhã.

 O sol fere.
Entra, se habita no peito
Na carne fria e sem jeito
Vira pólvora. 

 Um dia, um instante,
Um avesso tão complexo
Que distingue o concavo do convexo.

 A chama que derrete o olhar
Se remete ao incêndio no patamar.
Com um lápis, nem mesmo o desenho mais singelo
Transcreveria ao céu, um raio tão fugaz e belo quanto o sol.

 O suor, a lágrima, o lago
Escorrendo, esvaindo, secando.
Do alto da montanha, nem mesmo o vento revolto
Abre lugar ao inverno.

 Um tempo rude, passageiro
Feito a pincel para quem teme o inferno.
Mais um dia e pronto,
Um estrondo e uma explosão.

 O sol vence.
Tudo quanto era valente
Se dilui na chama, quente, quente…
E agora, quem é valente?

 Não atente, não ostente…
Se aquete, se apresse…
Na lama, o inferno prevalece. 

 Quem vence?
Quem vence?
O pobre inocente?
Quem é inocente?
        (…) 

   Tainá Manzoli. 29/10/2012

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Momento exato.

Posted on quinta-feira, 25 de outubro de 2012 by Unknown


Nunca é tarde demais ou cedo demais
Para abrir um jornal e observar o movimento
Das folhas ao vento.
Nunca dirão, com convicção, que o céu
Anoitece e renasce, num piscar de olhos.
O fato, logo escasso
Não espera a hora exata.
Neste segundo, em que o pássaro pousa no galho
O galho enfraquecido, se tomba ao chão
Sem razão, apenas por tombar. 
O momento errado, o desejo teimoso
A risada escandalosa, o tempo entre cair e se levantar.
Ainda que a vida fosse certa, nem mesmo a reta do horizonte
Distinguiria o mar do barco de papel.
Nunca é cedo. Sempre estamos atrasados
Seja para pegar uma condução ou pensar no passado.
Mas sim, somos adiantados, o relógio não se esfria
Portanto, corremos contra o cansaço.
Amamos antes do prazo e derramamos sobre o solo
Lágrimas, que regam lembranças importunas. 
Somos culpados, por produzir poluição
Não somente no asfalto, mas também no coração.
O carrossel, em sentido contrário, demonstra
A falta de atenção, o som que entra pelos poros
E sai destorcido como roupa no varal.
O momento exato se encontra no dia errado.
A verdade é que, vencemos pelas costas de um perdedor.
O choro está ali, para ser despejado,
O poema está ali, para ser recitado,
As flores para serem regadas, o bom para ser apreciado.
Mas, não há quem entenda
Que em tal assunto, o difundo sempre acaba como culpado.
O momento exato nunca aparece
Portando, não sabemos de nada.
Sempre é cedo demais para abrir os olhos
Ou, em alguns casos, tarde demais para despertar. 
… Tudo vira pó,
    E um nó na garganta.
    O fato ou o retrato,
    O momento e o atraso…
Tainá Manzoli. 25/10/2012

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Meu "eu".

Posted on quarta-feira, 24 de outubro de 2012 by Unknown


Minh’alma cansada
Vaga como caça desprezada,
Minha fé inabalável pende aos cantos
Como flor sem encanto. 
Quanto viverei, já que
O olho pisca, indignado
Procurando cor no quadro estampado?
Minha vida, esquecida, flutuando aos céus
Se lamenta, como peixe fora d’água.
Quanto vale tapar o peito
Mas, sem jeito perder-se num barco de papel?
Mar que naufraga,
Mundo que não tolera
Minha paz de velha,
Morreu no barulho dum trem sem destino.
Uma lágrima, uma sombra
Um fato consumado, um escombro.
Óh, caí sobre meu próprio veneno
E ainda assim, posso ouvir o eco do tombo.
Vindo de longe… tão longe… e perto… 
Tainá Manzoli. 24/10/2012

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Tudo vira nada.

by Unknown


O pulso pulsa,
A lua pulsa,
A rua pulsa.
Tudo se mantém vivo.
O anjo cai
A felicidade esvai
O mal atrai.
Tudo não passa de um segundo.
Aqui, ali, nada se faz vivo
Na memorável escuridão finda
Até a vida vai por água abaixo.
Sem salvação, sem comemoração
O sol não acorda jamais.
Ele dorme, nós dormimos
E por puro desatino, acabamos num abismo.
Tudo vira nada.
Sem paz, sem pais, sem pátria.
Tainá Manzoli. 24/10/2012

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Admiração.

Posted on terça-feira, 23 de outubro de 2012 by Unknown


Contemplo horizontes distantes,
Carrego fardos sobre o corpo,
Mas, tanto se fez, que até mesmo o choro
Abriu espaços ao entusiasmo.
Depois, vi-te por entre o azul da manhã
Sorrindo como um pássaro fiel
Desejei ardentemente teu doce olhar
Porém, o tempo trouxe-me somente o fel a estampar a escuridão.
Por ti, desabei sobre folhas nulas
Plantei o cinza, colhi o desamor.
Mas, que importa, já que a vida
Só se dá pra quem se deu?
Observei tua alegria pela janela,
Todas as cores juntas, num só segundo.
Até mesmo o brilho da mais linda pedra preciosa
Se rebaixou, perdendo para teu mundo.
Em que casulo vives? Onde encontras afeto?
Seja lá ou cá, resta-me uma singela admiração.
Satisfaço-me com o som que exala das tuas pegadas
Enquanto brevemente perco o sentido da razão. 
“Que o silêncio deste segredo
Acoberte esta ilusão.
Mas, sim, por ti, digo:
Teu suspiro, vale mais que um milhão.”
                                               
                                             Tainá Manzoli. 23/10/2012

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Moça entre na dança.

Posted on terça-feira, 16 de outubro de 2012 by Unknown


Pego tua mão, entrelaço-me junto a ti numa mesma oração,
Teus cabelos esvoaçantes, rodopiam
Conforme a dança, seguindo o vento 
Que vai ao leste voltando a oeste.
Agarro a melodia como a única coisa viva no momento
Como o único som, exposto, atento.
Teu vestido de seda, banhado por rubro
Exala num segundo, o calor da paixão.
Moça, que há de mais, hoje é domingo
Amanhã, tanto faz.
Moça, não vá, tua carisma alimenta meu instinto
Distinguindo o preto e branco do labirinto.
Giro-te como um pássaro,
Tu, com olhos de Capitu, voa como pluma. 
Envolvida na dança, seu corpo samba
Balançando como folha de árvore,
Fluindo como num passe de mágica.
Moça, esquente teu peito, esmague esse jeito
De pessoa sem sal.
Entre na roda, hoje é domingo
Amanhã? Não importa.
Seguro em tua cintura, teu olhar transmite paz
E então, num súbito, voamos ao céu.
Da dança, fizemos o trampolim, 
De ti, fiz o barco de papel
Este que navega sem rumo
Num mundo redondo feito carrossel. 
Tainá Manzoli. 16/10/2012

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Ao final do dia.

by Unknown


Mas, ao final do dia nada faz sentido,
Até mesmo o sol amigo, vai dormir.
Ao final, a escuridão e a dor no coração
Por pensar que talvez não exista amanhã.
Mas, quando as luzes se apagam a estrela brilha 
Como se tudo fosse raro, como se a noite fosse rima.
Porém o segundo não vale mais a pena,
O instante acaba onde a visão alcança.
Num desmazelo interior, tudo quanto era bonito
Se transforma em uma cascata para o infinito.
Dos olhos, um breve reflexo se ressalta
Mostrando com gestos a paz agora intacta.
Ao final, a alma cai sobre mantos límpidos
Retornando ao sonho, fluindo como nuvem mansa.
Mas, quando a chuva alaga, o vidro embaça
E da janela já não se pode mais ver graça.
Ao término do dia, um pingo de sangue sobre o sapato,
Um aviso na porta, um choro condenado.
O que sobra, antes e depois do leite derramado?
O que há além do teto, senão telhado?
Depois, um trampolim impulsionando para o nada,
Um riacho que deságua na boca do amanhecer.
Digo que, a noite crava olhares por todo lado
E, não tira jamais.
O que vem depois do mar aberto?
A face sem reflexo ou o exterior complexo?
Ao final do dia João é Maria, e tudo que engrandecia o peito
Vira pó, no imenso prazer clandestino da escuridão. 
Tainá Manzoli. 16/10/2012

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A morte vista por três ângulos.

Posted on segunda-feira, 15 de outubro de 2012 by Unknown


Dum lado, o espírito de viver.
Calmo, como se fosse eterno
Sábio como um mar turbulento.
Num ângulo pode-se observar o medo de morrer,
Os olhos atentos a qualquer movimento suspeito,
O peito sofrendo, não aceitando o fim.
Do outro lado, a necessidade.
A alma estilhaçada vagando em busca de consolo,
Procurando no tempo uma brecha para padecer.
Desistir, sentar à beira de um lago,
Cantar cantigas de ninar, e cair sobre as próprias lágrimas.
Neste ângulo pode-se observar a derrota apoderar a mente
E a vida pendendo aos cantos, pedir final. Quanto antes melhor.
Por fim, a peça de teatro.
Os atores animam, ensinam, dançam e não se importam.
Não pensam, somente vivem o instante e o agora.
Como num súbito, os gritos saem de cena, dando lugar ao silêncio dominador.
Neste ângulo pode-se sentir a morte serena,
Que entra pela porta, sem aviso, sem medo, sem querer
Assim, tão de repente quanto a escuridão.
Três ângulos.
A morte esperada,
A morte planejada
E a mais pura de todas…
A morte rápida como chuva num dia de verão.
Fim… (de quê? Mas e quanto a vida que ainda não vivi? Eu ei de morrer sem me despedir?)
Tainá Manzoli. 15/10/2012

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